Hoy nombro la vida con los dedos,

la que me venció en el camino

de vuelta a casa,

la que ahora resurge.

La conciencia es tan sabia que

para no hacerse daño

aúlla y susurra a partes iguales

exigiendo su usanza

para notar la consecuencia en el cuerpo,

pero él no quiere,

¡dice que es una tirana!

Hay que respetarlo para no dejar de sentir

la moderación es buena forma,

por eso jugamos a que una ataca

y la otra tiene que retroceder,

en este caso le ha tocado al cuerpo,

¿quién será el próximo?

Hay amaneceres que retornan

como aquellas pesadillas

donde aparecía la fugacidad y la vida muerta.

Se desviste la levedad del ser,

la inestabilidad de la razón,

la insignificancia,

los pasos no dados por miedo a perder lo ya recorrido.

Siempre creyendo que tienen más poder de lo que realmente gozan.

Qué necedad pensar que un alma

puede hacer tanto daño como un cuerpo.

¿O era al revés?

ya ni recuerdo.

La locura es toda ruptura con la humanidad

y hoy me siento viva

de estar deshumanizada,

de no recordar ni lo que debería,

de ser un despojo expulsado y magullado

ilusionado con cada inmundicia:

porque la vida es metáfora

y nadie nos lo cuenta.

Hoy la sangre recorre

ahorcándome por dentro,

haciéndome aullar como una loba

cuando se ha comido a sus retoños.

Hoy renazco y muero

mientras recuerdo e imagino

y tomo constancia del devenir,

de la cruda existencia del pasar del tiempo

que nos portea como un ciclón

en dirección a la oquedad.

Solo que algunas decidimos arrojarnos antes

de que nos carcoman las polillas.

Estás en el edén, salta al vacío más humano,

Hades nos espera en su inframundo.

¿Vienes?

La vida es una espiral que siempre recorro descalza.

No encaja y encaja

en vidas que son espirales

y encajan y desencajan.

La vida es esa caja escondida

bajo la cama

entre libros desorientados y

sonrisas empolvadas.

Pero se presenta un día,

abres la caja,

descubres la totalidad,

la usanza,

el eterno cuestionamiento;

y una vez acariciada la cicatriz,

acabado el juego

vuelves a la misma caja

y al primer verso:

la vida es una espiral que siempre recorro descalza.

Vomito las entrañas,
tropiezo con la respuesta que merece
la persona que jamás se fue aunque se estuviese yendo.
Vomito mi ser más oculto y desagradable
sin desprecio, con textura
alargando la extremidad que ya ni sé si existe.
Vomito el recuerdo, el pasado,
su existencia y la mía
mientras navego por la lluvia de mis lágrimas
husmeando la oportunidad perdida.
Vomito mi caótica vida
buscando y rebuscando
lo que jamás encontraré
porque no sé ni qué forma tiene.
Vomito todo mi conjunto
y qué asco.

Me olvido del mundo
y el mundo se olvida de mí.