Aún conservo su brillo en las retinas de mi memoria

arañándome las vísceras en lo más profundo.

Es la nostalgia de lo finito por lo infinito,

la búsqueda constante e inconsciente del ser.

Me estoy haciendo.

Estoy siendo y estoy haciéndome.

Dime todo lo que te provoco,

entretanto bebo para emborrachar al corazón.

Pero tengo miedo:

¿cuánto miedo eres capaz de retener?

¿de qué sirve seguir alimentándolo?

La felicidad duele.

Me dije: nunca es lo imposible,

nunca ha empezado y nunca acabará.

Constantemente recuerdo aquella cita:
“Los que menos lo merecen más lo necesitan”

Pues no.

Hoy no.

Yo no.

Sólo en el tiempo hay espacio para mí.

No cumplo nada, sólo vivo,

¿esperando o sin esperar?

Qué más da.

Moriré un domingo, son días de muerte.

¿Adónde voy?

Sólo voy.

¿Por dónde empiezan a llorar las palabras?

Es muy arriesgado perder la(s) forma(s),

moldear la innata estructura causa pavor,

pero me repito: ordenar es buscar la mejor forma.

¿Por qué nada digo y sólo gano tiempo?

¿Y si en realidad nada ha existido?

Si tuvieran la locura de la franqueza,

¿qué se dirían las personas, unas a otras?

Atreverse es de cobardes.

Estos, hablarían sin palabras;

los valientes buscarían el lenguaje natural,

y adaptarían el discurso al medio.

Pero yo soy esa que anda por cuerdas flojas

porque tengo complejo de funambulista insaciable.

El propio vértigo es el mismo motor que me roba

el aire y me conduce.

Vivir la vida en vez de la propia vida está prohibido.

¿Latir es ser persona?

Vivir no es valentía,

la valentía es saber que se vive.

Vivo, viviré siempre y he vivido,

pero les advierto:

será por última vez.

Voy a tomar altura y distancia para contemplar cómo enredas las heridas,

rasgando profundamente lo intacto.

Voy hacia donde nada es necesario:

todo es ficción e imaginación.

Inventé aquel juego perturbador,

las palabras muertas disueltas en ceniza,

el amor,

el tiempo,

inventé todo lo que tenía que ver contigo:

te inventé.

Todas las mujeres se creen pájaros

y no son más que cuerdas atadas a su amo,

por costumbre,

por miedo,

por inercia.

Pero tú eras aquella que huías con el escalofrío entre los huesos,

como el amor fugitivo.

Tu piel como el mapa en blanco

de la desesperanza,

convirtiendo el silencio en el comienzo

de una tregua sin fin.

Lo que se desprende es porque ya no lo necesitamos más,

pero tal vez lo queremos, aunque a nadie importe.

Nadie sabrá nunca el porqué de una derrota,

de una huida,

de un miedo que perturba las entrañas,

de un amor fugitivo.

¿Qué queda de su abrazo,

de ese amor sin medidas,

de esa culpa perfecta?

¿Qué hace allí dentro sin aire y sin ventanas?

¿Por qué se quedan quietas,

tan frías?

El tiempo se detuvo.

Ya lo decían los griegos,

los seres humanos se dividen en tres grupos:

los vivos, los muertos y los navegantes.

No pudieron con ella las tormentas,

el frío y las batallas.

Ella se abre, se cierra,

se multiplica cada día.

A pesar de ello, podíamos seguir eternamente vivas,

sin esperarnos nada,

sin el menor resquicio de futuro.

La verdad, nunca creí que fuera tan doloroso terminar algo que nunca empezó.

Qué significa el día, todos son idénticos,

son diferentes.

Once del once, ¿qué fue ayer?

Por un instante retrocede en tu imaginación,

vuela hacia lo más alto,

hace unos meses,

un año,

o dos.

¿Realmente ves lo mismo que en aquel momento presente?

Menos mal.

Ahora vuelve. Vuelve y agarra las cuerdas de este carro,

manióbralo a tu antojo, a tu manera,

a tu capricho.

Y vive, vive como si no hubiese ayer

ni mañana.

Por un momento cerré los ojos

y me sumergí en el recuerdo

olvidando curarme las heridas.

Aquella persona- la máscara

es ya máscara de nada.

En situaciones vuelve y baila en algún lugar de la memoria,

pero ya todo está deconstruido.

Ahora juego en un juego sin reglas establecidas

aprendiendo, en cada momento,

que hay que vivir sin esperar.

Mientras tanto me dices que vuelva a renacer contigo

y hoy me veo capaz.

¿Quieres bailar?

Mi vida en metáforas

induciendo dolores entrañables

bajo esta gélida lluvia.

Arde,

todo se (des)prende

en la llanura de la memoria.

Una vez un desconocido interrogó mi ser:

¿para qué vives?

¿a quién temes?

¿eres reversible?

Lucha por aquello que quieres.

Pero, ¿qué deseas?

¿hay algo mejor que eso?

¿cuántas veces podrías mirar el mar y no ver nada?

¿quieres bailar?

Fueron las cuestiones más cuestionadas,

ahora,

sólo bailo

(bajo la lluvia).

¿Vienes?