Aún conservo su brillo en las retinas de mi memoria

arañándome las vísceras en lo más profundo.

Es la nostalgia de lo finito por lo infinito,

la búsqueda constante e inconsciente del ser.

Me estoy haciendo.

Estoy siendo y estoy haciéndome.

Dime todo lo que te provoco,

entretanto bebo para emborrachar al corazón.

Pero tengo miedo:

¿cuánto miedo eres capaz de retener?

¿de qué sirve seguir alimentándolo?

La felicidad duele.

Me dije: nunca es lo imposible,

nunca ha empezado y nunca acabará.

Constantemente recuerdo aquella cita:
“Los que menos lo merecen más lo necesitan”

Pues no.

Hoy no.

Yo no.

Sólo en el tiempo hay espacio para mí.

No cumplo nada, sólo vivo,

¿esperando o sin esperar?

Qué más da.

Moriré un domingo, son días de muerte.

¿Adónde voy?

Sólo voy.